Desde que recuerdo siempre permaneció cerrado y en el mismo lugar ... ¿Qué había en su interior que no podía ser visto?, nadie sabía.
Una tarde; ya lista para ir a una reunión familiar me sentí indispuesta y me quedé en casa, el baúl me llamaba poderosamente, retiré pacientemente las cosas que había encima, quité la carpetilla y sí, no había cómo ayudarle, el color era horrible.
En una de sus puntas había una pequeña abolladura, me acerqué y observé, debajo del verde espantoso había un rojo sangre que no sé si lo hubiera salvado un poco, aunque también era horrible. Quise darlo vuelta para ver los herrajes en la parte posterior y allí, sujeta con un ganchillo estaba la llave.
No recuerdo haber dudado, todo lo contrario, tenía que saciar mi curiosidad y así lo hice, abrí ambos extremos y el baúl quedó libre ... Definitivamente, tenía múltiples detalles, era un baúl de varias generaciones. En una parte había documentos que nunca leí, tiempo después supe que eran títulos de propiedad que no fueron reclamados.
En el otro lado había puñados de fotografías pequeñas en blanco y
negro, quizás sepia. Una tras otra se fueron sucediendo ante mi mirada
atónita.
Creo que es la forma más brutal de retratar a tus [imagino] parientes para mantener vivo su recuerdo o una extraña y espeluznante tradición de la cual, mis antepasados participaron.
Recuerdo la renuencia de mi madre para abrirlo y saber su contenido. Horas después volvieron; yo seguía con el baúl abierto y aún sostenía algunas de las fotografías post mortem, un par de niños, una mujer, un hombre y un bebito, cada uno en, aparentemente distintos tiempos y todos tenían en común tener los ojos abiertos, vacíos y estar acostados sobre sábanas blancas y bordadas que cubrían la mesa del comedor.
Esas fueron las fotografías que más me impactaron, también había otras en donde sus cuerpos estaban sentados y detrás o al lado sus hermanos vivos acompañándolos.
Mi madre al verme y observar lo que sostenía se puso pálida, al día siguiente el baúl desapareció, con todo su contenido.
